Todo mundo prefere as sextas. Parece que ficam encantadas com a ideia de sair do trabalho e correr às ruas. Eu não. Sempre preferi os sábados, sempre achei que era o dia bonito e meu, mesmo que ele fosse lotado de coisas para resolver, mesmo que fosse para aprender duas línguas no mesmo dias, mesmo que fosse para não fazer nada. Sábado é meu dia de encanto. É quando desejo mais fortemente um abraço, quando eu queria que toda a felicidade do mundo entrasse pela porta do meu quarto e me acordasse com um bom dia em português e frases de amor em uma língua que nós dois inventamos, talvez cantarolando a minha música da felicidade. Pelo menos é o que sempre parece: os apaixonados falam a mesma língua e só eles se entendem.
Eu não ando correndo atrás. Nem tenho esperado sábados perfeitos. Tenho sonhado com 7 sábados por semana pelo resto da vida, porque nesse outubro tive 31 sétimos dias da semana e planejei transformar em milênios. Mas, se não der... aceito um domingo ensolarado em qualquer lugar do mundo, contanto que tenha aquele abraço caloroso que me faz ver cores, onde tudo é preto e branco.
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