Gosto de histórias de amor.
Não gosto de amor sem histórias.
Nem de histórias de amor com dor.
Tão pouco dor.
Gosto só de amor.

A menina sonhadora que (sempre) existiu em mim voltou. Por longos anos, abri mão de sonhar sonhos, sonhava realidade. Sabe como é? Você vai respirando, vivendo, trabalhando, surtando, se apaixonando e achando que sonha alto, quando na verdade o sonho era real, não sonho. E aí você fica loucamente cega e acha que o mundo gira em torno de uma vontade. Mas um dia, você volta a se tomar na mão. Fecha toda a casa (porque nem tudo que está aberto é bom), não recebe visitas enquanto arruma a bagunça e, um dia, escancara as janelas e portas para ver o sol nascer, exalar vida e se por.

Música

meu amor, 

tá tocando a gente. Vim tomar banho e coloquei o celular para tocar músicas aleatórias. Já foi: Chico, Paul, Cartola, John, Noel, George, Tom e até Vinícius. 

E, agora, tua voz tá ecoando rouca me cantando na sacada.