Na contramão

Ver a vida de maneira literária não é para qualquer pessoa. Tem quem olhe a vida com muito pessimismo e acabe inventando histórias, textos e emocionando a gente. Eu achei que tivesse o dom de transformar em literatura tudo que eu sentia, mesmo que fosse confusão, desamor, tristeza ou mesmo felicidade. Era muito fácil contar aqui no blog toda a minha vida, só que agora não sei mais fazer isso. 

Não é que não queira, pelo contrário. Queria mesmo era dividir com vocês o que se passa na minha cabeça, o que eu vivi nesse último mês e o que eu superei hoje, só que aí me falta criatividade. Não vem inspiração, nem vontade de sentar em frente ao computador, acessar o blog e só sair daqui quando o texto estiver redondinho e cheio das minhas manias. Não tenho a mínima coragem de me expor mais. Na verdade, acho que nem é isso. Parece mais preguiça.

Ontem, percebi que tenho mil ideias para contos legais, com histórias que seriam gostosas de ler, só que construir os personagens dá muito trabalho, entender o motim do texto também. Aí acabo desistindo, porque chego em casa tão absurdamente cansada de ter passado o dia inteiro escrevendo realidade, que fica um pouco difícil contar os sonhos que passam no meu cérebro.

Parece quem tem um pouco de culpa da conectividade, pela facilidade de fazer trocentas mil coisas ao mesmo tempo, sem ter foco (e que eu amo fazer, diga-se de passagem): conversas no msn, sites de notícias, twitter, música, jogos, filme...tudo ao mesmo tempo. Aí a literatura tem ficado de lado. Tanto fazer, como degustar. 

Sinto-me péssima com isso, daí resolvi começar a procurar uma máquina de escrever. Porque assim, não haverá possibilidade alguma de me conectar com outra coisa, além dos meus pensamentos, as personagens e o texto. Algumas pessoas no twitter me prometeram procurar as máquinas dos avós, para vê se ainda funciona e me doar. Vou amanhã num antiquário, lá talvez consiga encontrar o que perdi.